Contacto Físico

Me encanta el cine pero las veces que piso una sala de cine se pueden contar con los dedos de una mano. Veo las películas en soledad y absoluto silencio. A veces, las descargo o las compro y las guardo en mi carpeta de films a la espera de verlas en el momento adecuado. Anoche, y después de estar tres años metida en dicha carpeta, decidí ver Crash. No la de David Cronenberg, sino la última, la de Paul Haggis y ganadora del oscar 2006. A pesar de las insistencias de Andrea por ver la peli de Steven Seagal que ponía Retequattro (dios... cada día me recuerda más a mi padre...) me impuse.

Crash es una poesía audiovisual. Yo no diría que el hilo conductor es el racismo sino las falsas apariencias y el miedo.  Con un estilo narrativo similar al de films como Traffic o Babel, las vidas de varias personas se entrecruzan por espacio de 36 horas en la mega urbe de Los Angeles. Contar la película después de que se estrenó hace 4 años me parece absurdo, lo que me gustaría resaltar es ese "fluir" entre personas que (mal)conviven en un mismo espacio y al mismo tiempo. Esas acciones-reacciones-consecuencias en la que nos vemos envueltos cada día y de las que no somos conscientes. Las apariencias. Permitirnos creer que conocemos a la gente sin ni siquiera preguntarnos cómo viven o porqué actúan asi.... Y al final siempre emerge esa (a veces minúscula) capacidad de amar al prójimo, de ayudarnos los unos a los otros, de ponernos en el lugar de aquella persona que hasta hace dos segundos nos repugnaba.

El poli malo y racista que arriesga su vida por salvar la de una chica negra. El poli bueno y ético que asesina a un chico negro por miedo. El detective negro y honesto que descubre el cadáver de su hermano pequeño delincuente en una cuneta. El fiscal blanco y corrupto que trata de ganar las elecciones a procurador a costa del voto negro.... Estas y otras historias se mezclan brutalmente en una película limpia, atrevida y con final feliz. Acaso no podríamos escribir nosotros mismos un cuento similar si conociéramos lo que piensa o hace el vecino de enfrente, el pescadero, aquel chico con el que nos hemos tropezado en el metro o en el ascensor, o el sustentador de un político que llama a tu puerta para entregarte el programa electoral de SU candidatura?

Formamos un puzzle. Lo componemos y descomponemos cuando nos place. No actuamos en unidad, sino individualmente y de forma autocrítica. Sin objetivo común. Los prejuicios son absurdos pero todos tenemos alguno. Palabras, palabras y más palabras nos abordan desde la tele, desde la radio, desde otras bocas que te dicen esto y aquello.... Y al final... quien responde por ti sino tu mismo??? Pero, en verdad pensamos por nosotros mismos? Actuamos por nosotros mismos?

"Las personas en esta ciudad chocan (con los coches) en busca de contacto físico" Asi inicia Crash. Yo reconozco que el  humano no es de mis seres favoritos, pero sin mis amigos me volvería loca del todo... sin las risas y las peleas que tenemos continuamente. Sin los jolgorios que nos inventamos. Sin mi familia. La soledad y el miedo son dos enfermedades que nos llevan a todo lo demás: al racismo, a la hipocresía, a tener una visión equivocada del prójimo, a creernos únicos, a ser desconfiados, a encerrarnos, a llorar.... 

Hoy soy feliz. Me siento muy afortunada por no haber nacido en Los Angeles (ni en Irak), por tener tanta gente "normal" a mi alrededor, por estar en Roma, por volver a Sevilla, por tener un jardín sin flores, y un coche que no vale tres euros, porque mañana me reuno de nuevo con un montón de amigos a celebrar.. qué?? el estar juntos supongo. Porque mis "problemas" no son problemas, ni obstáculos, ni metas inalcanzables, porque aspiro simplemente a seguir disfrutando con vosotros, con cada uno de los que forman mi puzzle, en paz, sin miedos.

Que no daría yo

Yo tambièn daría cualquier cosa por pasear la arena de una playa blanca y oir el suspiro del mar, como cantaba la Jurado. Y volver a ver a mi abuelo limpiando redes. Y a mi abuela encalando. Hay arrugas que surcan el tiempo para siempre, que quedan grabadas a fuego, momentos a los que quisiera volver de vez en cuando. Escapar de este paraiso sin sentido que es Roma. Huir y escuchar los gritos de mi madre. Y luego volver con la satisfacción de haber estado en casa. Hay aromas que de vez en cuando vuelven para visitarme. El olor de mi abuela:  una mezcla de lejía, redes y sal. El olor de Punta Umbría, a humedad y pinos. El olor de mi pueblo en mayo: a romería, flores y caballos. Procuro olvidarlos... pero vuelven siempre, como esas postales de una vespa roja y un casco verde, una lancha varada en la arena rodeada de pececitos muertos, el cuarto de la red con mi flotador en forma de tigre... Volver a casa es un concepto que está hecho de olores y sabores, del rumor de motores de barcos, de un puerto triste, de cantes populares, de arroz con habas y papas con choco.... Pero cuánto se echa de menos a kilómetros de distancia! Volver para recomenzar. Volver a la tierra de mi madre y mi hermana y mi tio y mi niño y salir corriendo poco después porque de minúscula que es te asfixia. Llena de voces altas y palabrejas espeluznantes, de casa blancas y de pura apariencia, de gente alegre, de mojama de atún, de pescado seco, comunmente conocido como ratitas, de vino peleón, de aceitunas en vinagre, de habas enzapatás, de dunas, de pinares, de una ofrenda floral y mariana en mayo, de atardeceres a las nueve de la noche, naranjas y lilas, de mares de plástico que dan vida a las fresas, de una fuente en el paseo cuadrao donde los viejos se sientan a escuchar la radio, de cervecitas interminables... Y todas esas postales no se olvidan. El pueblo se lleva dentro. Y me está entrando terror sólo de pensarlo.

Planeta Chicho

Andrea sigue con su particular "fai da te" en el jardín. Con una máquina está cortando madera. Yo estoy viendo "21 gramos", el segundo film de la trilogía que realizó Alejandro González Iñárritu sobre el dolor. La película cuenta cómo un accidente de coche destroza la vida de tres familias que no se conocen entre sí y que acaban al final formando un triángulo de amor/odio. Pienso: hay que ver las cosas que pueden pasar en un momento... zas! y te cambian la vida para siempre... qué miedo.... Me doy cuenta que la máquina cortamadera y los pasos de Andrea en el jardín han cesado. Pienso: a que se ha cortado con la maquinita y estoy yo aqui tan tranquila enajenándome mentalmente???? De un salto me planto en el jardín temiendo encontrar una escena similar a la matanza de Texas. No. La máquina aún daba vueltas, un cigarro humeante estaba en el suelo, la puerta del jardín batía adelante y atrás... Por favoooor esto ha sido una abdución como la copa de un pino!!! No me cabe la menor duda que el hilo conductor para comunicar con los extraterrestres ha sido la música de Los Chichos que últimamente escucha Andrea... si, está claro, melodías semejantes sólo pueden atraer o a los marcianos o al demonio disfrazado de cabra! Pues yo el teléfono de la Nasa no lo tengo, y seguramente que Roberto tampoco. Y no me han dejado ni una nota.... Pues Andrea estaba sin afeitar! Y además con esos pelos de pollo de gibraltar que le he dejado tras pasarle la maquinilla... No tiene el menor sentido de la elegancia este chiquillo, pues cuando vuelva del planeta Chicho se va a enterar!! Ese hoy cena frío! Y espero que al menos allí le den nociones tecnólogicas suficientes como para poder enganchar el digital sin pagar, porque en el mercadillo de Porta Portese ya no venden tarjetas piratas....

Holaaaa!!! Queda chorizo???? Estoy muerto de hambre, jijiji... Pero tú donde has estado??? Yo en casa de Attilio, que he ido a me preste papel de lija. Ahh, pues yo estaba preocupada ya... Si si preocupada, tu no ves la hora de llamar a los carabinieri para ver si vuelve el buenorro del otro día, jajaja!! Ostias! Me ha pillado! Pues si..le han transferido los poderes.... Andrea por favor, cuéntame que te han hechooo. Nada, ni un café Marí, Attilio estaba liado intentando pillar el partido de la Roma, lo mismo me da una mano con la parabólica y podemos ver los partidos de la Liga Española. Pero te han abducido o no? Mari, deja de ver peliculas. Si tu dejas de escuchar a Los Chichos.

Una huella del crimen italiano - El delito de Cogne

30 de enero de 2002. 8 de la mañana. El servicio de emergencias de Cogne -norte de Italia- recibe la llamada desesperada de una madre diciendo que su niño de 3 años está vomitando sangre. La primera en llegar es la doctora de la familia, es ella quien encuentra al pequeño Samuele cubierto de sangre sobre la cama de sus padres. Le lava la cabeza y la cara y lo pone en una improvisada camilla fuera de la casa. Diagnostica un "más que improbable" aneurisma cerebral. No lo piensan así los servicios de urgencias que llegan en helicóptero. Las impactantes heridas en la cabeza del niño demuestran una un acto de violencia devastante. Samuel muere mientras el helicótero lo trasporta al hospital. Al mismo tiempo su madre declaraba a los carabinieri frases como esta: "hasta las madres matan..." , "tendré otro hijo".  Los forenses detectan hasta diecisiete golpes en la cabeza realizados por un objeto contundente, los exámenes en profundidad rebelan que el material era el cobre. 

El arma del delito nunca fue encontrada en la casa de Samuel. El pijama de su madre, Annmaria, estaba sin embargo lleno de manchas alarmantes de sangre. Las pruebas criminólogas con luminol detectarán sangre en las paredes y en el suelo. Habían sido limpiadas antes de llamar a urgencias. Los pinchazos teléfonicos a la familia graban las intenciones del abuelo de Samuel, y padre de Annamaría, de dejar caer un martillo en los terrenos de algún vecino.

No es hasta el 21 de mayo de 2008, 6 años después, cuando la madre de Samuele viene definitivamente considerada culpable de homicidio. En ese tiempo, Annamaría había tenido un tercer hijo.

Los exámenes psiquiátricos realizados a Annmaria Franzoni demuestran una persona neurótica e histérica, y con serias capacidades de repetir el mismo crimen.

Lo que más me sorpendía de este caso, que seguí fielmente, era la increible comprensión y compasión de la sociedad y los medios de comunicación italianos a una mujer que, en un acto desenfrenado de histeria y estrés, mata a su hijo de tres años que llora a gritos. "Siiii, ha sido ella, se sabe, lo sabemos, quién si no??? Pero no lo saaabe, esa es la diferencia! Un momento de locura lo tenemos todos!!! Frases así se escuchaban en las casas, en las tiendas, y en los programas de televisión.  La justicia y los criminólogos estatales tardaron tanto tiempo en concluir el proceso penal porque se afanaron de lo lindo en encontrar alguna otra prueba que no incriminase a la madre, sino a un tercero. Fue imposible. 

Annamaría Franzoni cumple una condena de 16 años en la cácel della Dozza. Tiene prohibido ver a sus hijos.

ML- Day

En su carnet de identidad pone residencia italiana, en el mío "que se la lleven de aqui por favor"... Hoy es un mala leche day, lo supe desde que abrí los ojos esta mañana. Y encima, con el cabreo que me supone levantarme del catre, me he tomados dos cafés negrooossss que me han puesto hecha una ogra... En el periódico he leído que por primera vez se ha reconocido el género neutro en una persona, ha sido en Australia. "Ello" no se siente ni hombre ni mujer, sino "normal". Pues mira, es una gran actitud, he pensado. Yo hoy quisiera parecerme al ejemplar de sexo masculino que vive conmigo: siempre contento, sus gustos y preferencias son básicos, su punto de vista único, singular, uno sólo, sus aspiraciones humildes.... eso que yo llamaba por error encefalograma plano resulta que se puede definir como estabilidad. Ole sus webos!! Y yo aqui invadida por la melancolía pre-primaveril, por las hormonas pre-monstruales, por sentimientos encontrados que me hacen pasar de la euforia a la depresión... pero es esto vida???? Yo lo que quiero es ser neutra como la persona australiana!! Quiero ser asexuada!! Quiero escuchar una canción sin que me produzca efectos secundarios!! Quiero un valium!!! Quiero disfrutar de este día maravilloso sin plantearme nada más. Pero no, yo no comprendo la mente femenina... (o la mente acuariana???) Este inconformismo, este saberlo todo y no saber nada, esta náusea que me produce Berlusconi, esta capacidad de estar escribiendo y pensar al mismo tiempo que tengo que poner la lavadora y echarle el viakal a la ducha..... No me dejo vivir en paz... Esta prisa y esta ansiedad que me entran por devorar el tiempo... echada en el sofá... porque quien corre es mi mente, y es ella la que me mete prisa, la que va por delante... y yo quieriéndola seguir..... Y queriendo comprender el mundo, a la gente que me rodea, ponerme en su lugar, yooooo!!!! que no sé ni qué lugar es el mío.... 

He nacido con demasiados accesorios (o defectos de fábrica), eso, quiero ser básica, neutra... me voy a poner un vino.

La Stronza

Uy! Huele a verde y a húmedo, a antiguo!! Estamos pasando delante de Villa Borghese!!! Siiii, de madrugada todo cambia, saca medio cuerpo por la ventana del coche mientras recorres la ciudad y respira!!!... el de Roma es el otoño más bonito del mundo. Edificios rojos, teja, mugres, salmón, grises, mármol viejo, calles vacías, muertas, monumentos vivos, ancianos, se miran... Nos adentramos en Vía Veneto.... de madrugada, la cabeza fuera de la ventana, el fresco otoñal me estira la piel y observo... y me siento afortunada por estar en este sitio... Via Veneto.... pasamos delante del Excelsior e imagino a la Magnani llorando desconsolada la traición de Rossellini con Ingrid Bergman... Imagino a Fellini discutiendo algún guión.... imagino a Tenesse Williams escribiendo su novela pseudo obscena sobre la Señorita Stone.... Dejamos Piazza Barberini... dios, qué es esa hermosura???? Si... es el Quirinale... y eso otro???? Ese es el antiguo mercado de Trajano, estamos en Via Nazionale.... Ooooooohhhhhhhh y ese edificio con forma de tarta de merengueeee????? Ah si.... eso, eso es el Altar de la Patria... esto es Piazza Venezia... y eso que ves detrás de color naranja no es una tarta de zanahoria, no, es el Coliseo...

Hermosa ciudad de sexo femenino y ojos tristes... no puedes pensar durante el día y por la noche duermes como un recién nacido. Señora de noche que  iluminas anhelos y escenas de conquista, puta de día capaz de amargar a cualquiera. Son tus ciudadanos los que te han traicionado, convirtiéndote en agria y frágil, en antipática. Por ello , despiertas amor y odio en la misma medida, haces feliz y sufrir al mismo tiempo... ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio... porque tú, zorrona de tres al cuarto, eres capaz de enganchar con tu apariencia, con tu romanticismo y tus colores, con el río que te parte en dos y los puentes que lo adornan, a veces eres la madre muerta de la que todos nos acordamos con nostalgia, a veces eres la madre ridícula que no está a la altura de otras... y yo te miro desde todos los parajes, los verdes y los ocres, los estafadores y los reales... y me gustas....y renunciar a ti es dificil porque todos los sentimientos que has provocado en mi merecen una penitencia..... te falta sólo una cosa: hasta las putas ofrecen oportunidades y tu, vieja anticuada, sigues en el limbo, hechizando a la gente a través de tus colores y de tu magia.... al margen de eso, amada mía, hay mucho más. Que más quisiera yo que seguir durmiendo en las hojas de tu limbo.... que vivir tus calles arrugadas... pero ni eso permites desgraciada infeliz que vives de cuentos milenarios. Yo esperaré tu cambio. Porque soy fiel a ti. Porque aunque no lo creas te amo tal cual eres y a tu lado estaré toda la vida. No seas ingrata y déjate caer mujer... porque tu eres mujer, de las del velo negro y dos ovarios... no me esperes tu a mi... sigue y avanza... haz tu camino... sorpréndeme cuando vuelva. Porque te quise cuando no te conocía y ahora que caí en tus amargas aguas imagínate!! Soy tuya... mi ignorancia me ata a tí. Y tus pinos marinos, tu pirámide, tu cuppolone.. y ese azul de tu cielo... magnífico escenario de mi historia. Yo no te dejo. No me dejes tu a mi.

Italo Barocco

Esta es la historia de un gran corazón. De los que ya no abundan. Esto es un cuento con final feliz. Con un protagonista digno de adoración y admiración por su profundo amor a las personas y a su pueblo.

También conocido como Charlie, Montalbano o Unesco, Italo (su verdadero nombre) llegó a Scicli -Sicilia- después de una vida de vagabundeo y penas.  Se sentó sediento y muerto de hambre en la calle Mormina Penna y decidió  vivir alli. Muy pronto, Italo despertó las simpatías de la gente del lugar,  su actividad de guía turístico gratuito lo hizo famoso también en  los alrededores de Scicli.  Su fiel disponibilidad y su afecto incondicional a todos ha hecho que sea respetado y amado.

Italo está comprometido, tiene una novia de clase alta, él, que de clases sociales ha entendido siempre poco, que por techo tiene el cielo y por suelo las piedras de la calle Mormina Penna. Su gran clase reside en su corazón y en su amor por este pueblo de 26 mil habitantes, hecho que fue reconocido por el ayuntamiento de la ciudad mediante decreto y acto oficial. 

Sin recurrir al Gran Hermano ni a ningún montaje  asco-periodístico, la fama de Italo va creciendo y traspasando fronteras... desde otras partes de Italia le mandan regalos y se pide cita para ir a conocerlo, su bondad, muy a su pesar, suele ser noticia en los periódicos del lugar.

Es el ciudadano más participativo, aparte de guiar a los turistas, acompaña el dolor de los funerales, el silencio respetuoso de las procesiones, y la alegría de las bodas en Scicli. 

Italo no tiene mayor aspiración que la de servir a su pueblo de forma altruista, como siempre ha hecho, se conforma con la pizza diaria que le regalan las trattorias de la zona del Barocco y con el cariño que recibe de sus vecinos. 
Tiene casi mil fans en Facebook.


Es para mi un honor presentaros a Italo:

Si yo fuera tu...

Si yo fuera tu..., en tu lugar yo haría..., creo que deberías o tendrías que.... Hay gente que no sabe llevar su vida adelante pero se tienen que meter en la tuya. No hay mayor placer para algunos que adoctrinar sobre lo que está bien y lo que está mal. Mi entorno está compuesto de buena gente, pero "moralizadores" de enciclopedia. Desgraciadamente muchos de ellos son infelices, o irrealizados, no obstante, se empecinan en "dominar" la vida ajena Por qué? Pues porque a veces recrearse en los problemas o defectos de los demás nos aleja de las miserias propias. Y ya sabéis a lo que me refiero, no hablo de los consejos transparentes que se dan en ambientes de necesidad entre amigos, entre personas cercanas. Yo odio este intrusismo, no lo soporto, me enerva la sangre... yo, que con bastante éxito suelo pasar hasta de mi misma, pero cuánto atrevimiento hay en "creo que deberías".... Sobre todo cuando se le dice a gente que vive su vida sin pedir nada a nadie, tranquila y en paz.

Uno de los temas que más odio es "Por qué no te sacas el carnet de conducir?" Evidentemente en Roma tener el carnet de conducir es como tener el documento de identidad, osea básico, dado que el transporte público es el que correspondería a una ciudad de provincias lo tienen todos. Pues porque no quiero, en todo caso si lo decido hacer ya te lo diré, así podrás dormir tranquil@. "Es que te da mucha libertad"... A mi me lo vas a decir so zopenc@??? Que me vine de Lepe a Roma sin carnet y aún no le he pedido a nadie que me lleve o me traiga a ninguna parte? Más libertad y más independencia que la mía ya me dirás. "Y cómo haces la compra?" Ojú... voy al supermercado, cojo un carro, meto lo que me hace falta, y en la caja pago... "Y si sucediera alguna desgracia, alguna urgencia???" Pues se vería y si no pues  blasfemaré contra todo por no tener el permiso de conducir y un coche en la puerta. Vamos, al margen del carnet me considero una persona bastante completa, sana, "si, si, lo que tú quieras pero sin carnet no eres nadie"..... Uffff....que agobiante eres,  voy a tomarme una copa, tú quieres otra? Ah no perdona, tu no puedes, tienes que conducir.... 

El aprendiz Carlos Castañeda paseaba con su Maestro, Don Juan, chamán del desierto de Sonora (México). Entonces Carlos ve un caracol que, saliendo de un jardín, se aproxima a la acera que desemboca al mismo tiempo en una gran avenida colapsada por el tráfico. El aprendiz coge el caracol y lo vuelve a depositar sobre la hierba del jardín. El Maestro le pregunta porqué. "Porque en la calle morirá". El chamán lo mira fijamente y le dice que interferir en la vida de los demás puede ser peligroso, "quien eres tu para decidir sobre la vida del caracol? Acaso estás seguro de que en el jardín sobrevivirá?? Podría venir un pájaro y comérselo. Podría venir una persona y pisarlo. A lo mejor su valentía de cruzar la calle lo salvaba, o le daba emoción a su vida de caracol, o simplemente era su deseo con lo cual respétalo"

Moraleja: Fatti i cazzi tua, como diría un romano, o lo que es lo mismo, métete en tus asuntos.

 

Mi playa

A pesar de los 2500 kilómetros que me separan de mi playa la echo mucho de menos. No soy de tomar el sol ni bañarme, no me gusta la playa en verano. Pero me encanta su olor y los colores. Y los recuerdos. El temporal que ha azotado Andalucía en las últimas semanas ha destruido "mi sitio". Si pincháis aqui podréis ver cómo ha desaparecido la arena, "la bajamá".... 

Algún "niño prodigio" del PSOE andaluz ha dicho que de bañarse en semana santa nanai, es muy pronto y no hay dinero para arreglar destrozos. Para pagarle su sueldo de diputado andaluz, su móvil, sus traslados en coche oficial o semi oficial, y sus "carguillos" de partido seguro que hay. Esto es demagogia dirán algunos, sí, lo es, nunca me ha gustado hablar de cuánto ganan los políticos en España porque en comparación con el resto de países es ciertamente poco, pero en comparación con el sueldo base de un andaluz es ciertamente mucho.

Alguna que otra vez he hablado de la política italiana con bastante desconcierto, pero en España y, sobre todo en Andalucía, vivero de votos de la mayor empresa electoral que exista, es decir, PSOE, nos haría falta un Antonio di Pietro, una persona que, al margen de la política, se atreva a decir lo políticamente incorrecto, cuya indiscreción haga sacar los colores a la clase dirigente. Porqué? Porque dice lo que muchos manifiestan para sí cuando están sentados en el water, no en el pleno del Parlamento. Esa empresa electoral ha dejado a muchos cabezas de familia en paro. Pero sigue repartiendo cheques a diestro y siniestro en concepto de cursillos de la UE y ante el terror de perder las elecciones por primera vez en mi tierra. Algún famoso restaurador cercano a esa playa mía ha recibido casi un millón de euros para impartir cursos de formación... por no hablar de otras tantas cosas que jamás ciertos medios publicarán. Estoy ya asqueada de tanta poca verguenza y tanto complot de los medios de comunicación afines a unos y a otros. Mi playa es un ejemplo y una excusa. Mi playa es un motivo, sobre todo para indignarme, porque aqui, a 2500 kilómetros ya se sabe: ojos que no ven... 

La rebelión de las masas es lo que aqui se necesita. Tanto hablar de Italia y me parece que estamos peor.

A gobierno y  oposición un consejo: dejénse de hablar del aborto y chochadas varias, que lo que queremos es mojar pan, Andalucía no quiere un sueldo para las amas de casa, ni un ordenador por alumno, ni otras tantas promesas vacuas pesoistas, lo que quiere es dignidad, lo que necesita es creer que existe.

Hija de Putin

Resulta que hace dos años me vine a Roma con un maletón verde, cargaita de ilusiones y proyectos que venía yo toda monísima y delgadísima y con mi melena larguísima y rubísima de mechas. Con mis planes de boda, con traje de Vittorio y Lucchino incluido, en una iglesia romana con tenor incluido, con una tarta Mimosa en un jardín con fuente incluida, más tarde vendrían los niños, guapísimos y con ojos verdes incluidos, Andrea, un marido guapísimo con billetera incluida, yo iría una vez cada dos meses pa Lepe pa que mi niños estuvieran en contacto siempre con los míos.....

Dos años después me he tenido que cortar el pelo por las orejas porque la conocida dureza del agua de Roma se lo cargó. De mechas no hablamos, hacertelas aqui puede rondar los 150 euros. Entre pasta, pizza, limoncello, no hacer el webo y vinorro del bueno, he engordado 14 kilos. El maletón verde se rompió de tantas veces como lo cogí y lo solté amenazando con irme. 

Y que quedó de la iglesia romana, de la fuente, del vittorio, del lucchino, de los niños de ojos verdes, del billetero....????????? A MI LO QUE ME GUSTA ES QUEMAR LA NOCHE y pa qué me voy a engañar con tantas chochadas!! Yo lo que quiero es salir, y divertirme, y beber, y bailar, y tener el Canal Plus, y ligotear, porque no hay nada tan triste como sentirse amada por un solo tio! Pongo a Dios por testigo que jamás volverán a mi mente chochadas similares ni proyectos aburridos y estables!!! Hoy os digo que yo volveré a Sevilla con la escopeta cargá!!! Y que se vayan preparando todos esos locales nuevos que han abierto en mi ausencia porque no conocen el tragaero que tengo!!

Una foto

Me encuentro ahora mismo en Collicelle (Rieti). Recomiendo esta zona de findesemaneo sobre todo por su gastronomía y tranquilidad. En cualquier trattoría de estos lares, al pie de los Apeninos, los menús están compuestos por entrantes de seis o siete platos por persona, primero de pasta hecha en casa, segundo de carne de caza, postre, cafè y licor a voluntad, por menos de 20 euros/persona.

Cante jondo

Te viá sè uno sapatitoooo del ala dee miii sombrerooo..... Canto fatal..... Como un grillo pisao. Envidio tanto la gente con voz potente y aflamencada... En quinto de EGB, con 11 años, tuve la osadía de presentarme al concurso de fandangos de la Peña Flamenca de Lepe.... cuando vi, mejor dicho escuché, a mis rivales salí por patas... lo que es un fandango valiente vamos. Hace unos días encontré un nuevo grupo: Chicana Gypsy Project, flamenco fusión cantado en inglés. Es increible como ha evolucionado este género y cómo consigue mezclarse con estilos como el jazz (Paco de Lucía), el blues (Raimundo Amador, Pata Negra), el soul (Pitingo), el rock (El Bicho, sin duda mis preferidos), árabe-raid (El Bicho, Radio Tarifa, El Lebrijano), caribeña (José Mercé, Diego El Cigala). Un sóla objeción: el flamenco pop no lo soporto, es más, no lo tengo en cuenta, simplemente no existe, aunque es cierto que diferenciar el Flamenco del Floclore andaluz no es tarea fácil para todos. Por otra parte, y por suerte, contamos con cantaores enciclopédicos sujetos a las bases del cante (Arcángel, Poveda, Carmen Linares, etc)

Las innovaciones en el mundo del flamenco no son entendidas de forma inmediata, lo ortodoxo se convierte en vanguardia y viceversa. Paco de Lucía fue el primero en introducir el cajón, instrumento afro-peruano, y el que lo convirtió en la herramienta de percusión inispensable que es hoy. Camarón de la Isla, a pesar de su analfabetismo, tenía un gran olfato musical, introdujo por ejemplo el uso de instrumentos hindúes en "La Leyenda del Tiempo", disco revolucionario del flamenco, denigrado en sus tiempos, de culto hoy día.

Uno de mis discos preferidos es OMEGA (que otorga voz y música a los poemas de García Lorca), del cantaor del Sacromonte Enrique Morente y el grupo Lagartija Nick, os dejo mi tema preferido, el primer vals cantado en flamenco: Pequeño vals vienés

Un tema

Os dejo un vídeo: Ricomincio da qui, es una de las canciones que más me gustan del momento, Malika Ayane es de las cantantes más elegantes de Italia.

Bueno, Bueno, Bueno

No tengo palabras para describir el espéctaculo ofrecido hoy por Paco de Lucía en el Auditorium de Roma. Llenazo completo, más de mil almas, para ver en directo un show único en el mundo. El Maestro, acompañado de ocho grandes alumnos ilustres en guitarra española, bajo, harmónica, percusión, palmas, cante y baile, han despachado dos horas de música de la wena, de la auténtica, de la de raíces, nada de bases plastificadas en la antecámara. Aún tengo los pelos de punta. Emocionantísimo. Excelente, por otra parte, la actuación del bailarín Antonio Fernández Montoya, Farruco, hermano menor de Farruquito. Éste último, a pesar de sus problemas con la justicia, sigue siendo y será por mucho tiempo el mejor bailaor del mundo, y que se quiten de en medio los Joaquín Cortés, Antonio Canales y Rafael Amargo, payasos del papel couchè con bastantes deficiencias en su arte. Lo de Farruco hoy ha sido apoteósico, un zapateado y una técnica prodigiosas. Y qué decir de su elegancia y belleza.

De la fiestorra de ayer en honor al día de Andalucía hablarè en otro momento, nos lo pasamos de mieeeeeedooooo!!!! Pero de dónde salen todos estos españoles en Roma???? Vamos, suena una pandereta y ahí que vamos.

GioGió

GioGió nació hace 98 años en Estambul. Allí conoció a un griego con el que se casó aún jovencísima y hermosa. En Sicilia nacieron sus tres hijos varones. El matrimonio y los niños se trasladaron a Roma pocos años después, a un enorme apartamento cerca de Piazza Bologna. Cuando el segundo de sus hijos rozaba los 25 años un fatídico accidente de coche se lo llevó para siempre. Poco después murió su marido, aquel griego de origen italiano por el que había dejado su país y su familia. Fue entonces, hará unos 20 años,  que Giogió vino a vivir a la casa que está frente a la mía, junto a su hijo Roberto (el vecino al cual no quiero abrir la puerta) y la esposa de èste, Adriana. La última tragedia tuvo lugar no hace muchos años, cuando un anestesista equivocó la cantidad de sedante y mató al hijo mayor de GioGió en una sala de quirófano. Roberto y Adriana no han tenido hijos pero sí la suerte de poder vivir con esta viejita. Voy a verla todos los días porque Roberto sí quiere abrirme la puerta. Ella merienda un tè, una manzana cocida y un bombón. Aún conserva manías de gran señora y, olvidándose de sus achaques, conserva la compostura y los buenos modales en todo momento. Lleva siempre un chándal azul oscuro, un poncho y un gorro de lana blanco que no se quita ni en verano. Entre ella y Adriana han tejido otro poncho para mi. Pero lo que la hace queridísima entre el vecindario es su gran sentido del humor y sus famosos "golpes" que hacen que nos muramos de risa.

Hace unos días la ví con la mirada perdida, y me preguntó por su madre... Creo que le debía  al menos el escribir su nombre en este blog ahora que está viva y nos alegra a todos. Un siglo casi de vida llena de aventuras y desgracias que no le han hecho perder la sonrisa y las ganas por seguir estando aqui. A su nuera, Adriana, la define como el "gran amor de su vida", son amigas y compañeras inseparables. La familia que componen madre, hijo y nuera  desprende un amor y una camaradería dificilmente de encontrar hoy en día. Mañana me espera otra vez para tomar el té.

Una semana sin internarme

He estado sin intennè siete días... què tragedia, què aburrimiento, que desconexión del mundo irreal.... Hasta he engordado porque entre horas en lugar de chatear me dedicaba a picotear....

Hace tres días, en pleno aburrimiento y desorden hormo-monstrual, mejor traducido como una mala leche de la hostia que me entra y me hace subir la sangre al cerebro en cero coma dos segundos, le pedí a Andrea que me llevara al Ikea. Ahora Mari??? Siiii Ahora ahora ahora, como te lo tengo que decir, en italiano???? Què asco me da!!!! -Bueno, vamos al Ikea. -Po ahora no voy fijate lo que te digo! -Veeenga, vamos y te compras la barra para las cortinas. Llegamos. Yo con todo mi odio al planeta tierra, a todos sus habitantes y a las multinacionales Tampax y Ausonia, meto la cuarta marcha y me voy disparada hacia la sección textil llevándome por delante personas, perros, niños, bolsas amarillas y azules y carros, ea porque yo lo valgo y hoy no me da la gana de decir "oh mi scusi tanto". Andrea llega cinco minutos despuès con la lengua fuera y dos bombillas de las de larga duración en las manos. -Cuanto cuesta eso que llevas!!!????? -Mmmm 3 euros -Como cueste más de tres euros te mato delante de la cajera! -Vale.

La barra que quiero para las cortinas cuesta más de lo que dice el catálogo. Me sale humo de la cabeza. Hasta Ikea se ha puesto contra mi!!!! Yo me voy pa Lepe hombre, aqui no se puede vivir!!!! Què asco de vidaaaaaa!!!!!  .... Hay señoras con sobredosis de laca que me miran de reojo.... Pero yo no puedo con mi desesperación y mi mal humor, no me soporto a mi misma y tengo ganas de arrancarme los pelos de la cabeza. Andrea juguetea con unos tornillos. -Tu! bonito de cara! Me estás evitando??? ya me estás encontrando una solución a este problema de la barra!!!! -Cómprala Marí. -Pero italiano tenías que ser pedazo de merluzo!!! Te he dicho que noooooooo!!!! Vete a la sección de peluches que es lo que te pega, so descerebrao! Tu sigue asi, que cuando me vaya de aqui te vas a acordar!!! Hace ademán de irse. Yo:  ADONDE  VAS. De aqui no te mueves hasta que no me encuentres una barra. Ah y un estor, que se me ha antojado!! Y las bombillas las dejas donde estaban!! Que me tienes la casa llena de poquerias y cosas que  no necesito!! Que estoy hecha una esclava!!!!

Es evidente que ya me he hecho perdonar..... y que èl me ha colgado las dichosas cortinas. La menstruación puede ser una tortura más para los que nos rodean que para nosotras mismas. Me gustaría encontrar un remedio para la mala leche, he probado a tomarme hasta un danacol pero nada. Y por si fuera poco el alcohol no me hace efecto en esos días, soy inmune.

Mi grupo favorito

Doce años después me inspiran los mismos sentimientos y las mismas ganas de escribir desordenadamente y sin sentido. Corría el 1998, vivía en un piso de la calle Júpiter de Sevilla, en el mismo bloque que dos "celebridades" hispalenses: la actriz María Galiana y el humorista Paco Gandía. Hacía pocos meses que había intercambiado una beca de la Junta de Andalucía con destino Birmingam por otra a Roma, para poder ver al italiano con nombre de mujer que me había hechizado a principios de curso sentada en las escaleras de  una estación. Fue en Roma, y con Andrea, donde escuché por primera vez esta canción, Secretly. Una semana después volvía a Sevilla enamoradísima de él y de su ciudad. Me acerqué al mercadillo de la Alameda y con menos de 500 pesetas (3 euros) me compré una bicicleta y un equipo de música... el origen de los mismos es evidente. Luego fui al Sevilla Rock, que desgraciadamente ya no existe, y me comprè ese disco que rayado sonaba en mi cabeza desde que había vuelto de Roma: Post Orgasmic Chill, de Skunk Anansie, desde entonces mi grupo favorito. Por aquel tiempo me enganchè al vino rosado, que era más barato, me acompañaba de él y de este disco como fondo, y escribía durante horas relatos y cartas que conseguí olvidar durante los ocho años alejada de Italia y sin querer tener noticias de Andrea. No hace mucho, y para mi sorpresa, encontrè todos estos escritos, amarillentos ya, guardados en un cajón en la habitación de Andrea. A él se los enviaba y él los guardó.

Hoy vuelvo a escuchar una y otra vez Skunk Anansie y su nuevo single, Squander, absolutamente de inspiración, esta vez me acompaño del vodka con naranja, y Andrea me espera en la habitación.

Los Honorables

Los Honorables (gli onorevoli) es el tratamiento usado en Italia para llamar a los diputados y senadores. Ayer en la Cámara de Diputados se debatía el Proyecto de Ley en materia de competitividad agroalimentaria. Hasta tres veces, en tres enmiendas diferentes, el gobierno de Berlusconi fue derrotado, cosa bastante sorprendente teniendo la mayoría absoluta. Mientras la oposición manifestaba abiertamente su euforia, a la mayoria (PDL y Lega Nord) se le ponían los pelos como escarpias. A un cierto punto, el honorable Evangelisti le grita socarronamente al Ministro de Agricultura: "Este es el grande ministro de la Lega Nord, has llegado a tu meta, podrías meteterte ya a trabajar en el campo" Jajajajajajajajaja.... la oposición muerta de risa... El vicepesidente de la Cámara trata de poner orden... "Déjelo, los monos cuando salen del circo se comportan así..." vuelve a gritar Evangelisti al Ministro. En un mar de insultos, el mismo honorable muestra su dedo anular al gobierno. Y aqui se montó el pollo. Un grupo de diputados de la Lega Nord bajan las escaleras a toda prisa remangándose las mangas y aflojándose la corbata. Uno de ellos lleva un volumen del Reglamento de la Cámara en mano, lo lanza cruelmente contra Evangelisti, que viéndolo venir se agacha, el sagrado libro termina golpeando la cabeza del líder Casini, único exponente dela coherencia política italiana. Y comenzaron los puñetazos entre los de izquierda y los de derecha. Se suspende la sesión con dos diputados heridos y espatarragados en medio de la sala de plenos, llegan los sanitarios....

La prórroga tiene lugar en los pasillos, delante de toda la prensa. Evagelisti señala al diputado de la Lega Nord, Brigandi, -Ese, es ese el que me quería pegar!!!- El corpulento y sudado Brigandi, sujetado por dos ujieres, le grita "Mira que si quieres te pego ahoraaaaa!!!! Se intenta liberar de los ujieres y otros honorables corren a frenarlo pero Brigandi, rojo como un demonio, continúa: "Cabrón,  a mi no me importa una polla de nada, procura esconderte porque en cuando te encuentre solo te rompo la cara, dí una sóla palabra y te rompo el culo!!!!" Llegan otros compañeros de Brigandi y èste les dice: "Mirad, mirad, el cabrón está alli, vamos a por él!!!!".......

Al final no os puedo contar en què quedó el proyecto de ley... sucede más a menudo de lo deseable qe los Honorables se enzarzen en disputas de este tipo. Ya me gustaría a mí ver a Zapatero perdiendo los nervios alguna  vez, al menos demostraría que no es un ser inerte ni una mente en estado vegetativo....

Los efectos negativos del café

Andrea se levanta a las 6.30. Yo entonces enciendo la radio para que me haga compañía y me duermo otra vez. A las 10.00 suena "parece que... el miedo ha conquistado... tus ojos negros, profundos y templados... qué va a ser de ti, qué va a ser de ti..." Si, como alarma tengo a Miguel Bosè y su "como un lobo", versión antigua, así no me despierto sobresaltada. Me levanto, en la radio se están peleando por la situación que atraviesa la Lazio (el otro equipo de fútbol de Roma)... el fútbol es el actual opio del pueblo. Llueve. Enciendo el gas y pongo el cafè. Salgo al jardín aún medio dormida. Pooooom!!! Qué ha sido??? La puerta de casa?????????? Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee???????????????????????? Joder!!!! Andrea no vuelve hasta dentro de 6 horas, me he dejado las llaves puestas por dentro, el móvil.... y la cafetera sobre el gas!!! Voy corriendo a casa del vecino al cual nunca quiero abrir la puerta, -Robeeeeerrrrrtooooo, ke me kedao fueraaaa y se ma cerrao la puerta y er cafe esta puestoooooo!!!!!! Ay ahora ke hagooooooo???????????? Ojuuuuuuuuu...... -Come hai detto Marí??? Ay cuando estoy nerviosa hablo en andaluz, este pobre no ha entendido una palabra, me miraba como quien ve a una refugiada política desesperada y hablando en árabe.... Le traduzco todo. Hay que llamar a Andrea. Y yo no me acuerdo del número... estos móviles italianos tienen diez números, como pa memorizarlos! Llamamos a otro vecino, resulta que tiene el teléfono de Andrea. Lo llamo: Amore, ven que la casa se quemaaaaaaa!!!! Andrea: si???? uffff, que dices que has dejado el cafe puesto???? Vaya.... Yo: chikiyo venga yaaaaaaa que poca sangre tienes en las venaaaasssss!!!! Andrea: Bueno, venga, estoy aqui en Campagnano, en cinco minutos llego. Cuarenta minutos después todavía lo estábamos esperando. Un hedor a cafè quemado impregna toda la calle. Roberto: uuuhhh me parece que el café ya está saliendo, jajajajajajajajajaja.... Yo: je...je.... verás cuando te voy a volver a abrir la puerta verás. Escuchamos un frenazo: es Andrea!!!! Introduce las llaves en la cerradura... no se abre!!!! Mis llaves están por dentro!!!!! Va a la casa de otro vecino, èste le presta una escalera de bombero (dios, la gente tiene de todo en casa!!!), la apoya en la pared, escala y entra por la ventana de la habitación!!!!!! Siiiiiiiiiiiiiiii!!!!! Los vecinos aplauden!!!!!!

La cafetera se ha fundido. No sé si tirarla o llevarla a una exposición de arte moderno. Huele muy mal y hay mucho humo. Las cortinas son nuevas, las comprè ayer.... bueno, las lavarè. Voy a llamar a mamá  para contárselo, así le doy un subidón. En tanto cojo mi caferita individual y la pongo. Sin café no soy persona.

Azzuro il pomeriggio è troppo azzurro....

Aqui estoy escuchando esta canción, Azzuro, de Adriano Celentano  y otras tantas de mi larga playlist. Andrea acaba de salir con nuestro amigo Angelo, han ido al concierto de otro amigo, Lorenzo y su grupo, a mi no  me apetecía... o bueno si, pero me apetece más que Andrea sea independiente y tenga una vida al margen de la mía, que se pueda divertir con los amigos suyos sin mi.

Estoy en mi habitación, enorme y azul, con mi ordenador, mi copa de vodka & lemon y mi paquete de cigarrillos sobre la cama... eh siiiiii, lo tengo todo!!!!!

Angelo es estupendo. Es de esas personas que aparecen en tu vida de vez en cuando, digamos que nos vemos una vez cada dos meses más o menos, entra, se acerca a ti y ya no te deja, inicia a hablar y no termina hasta que no se va. Es músico, tiene un nivel cultural envidiable, pero al mismo tiempo es muy pueblerino, simpático, todo lo que habla te sabe a poco, te quedas pidiendo más, con un nombre como el suyo, Angelo Magnifico, yo sería la reina de los mares. Empieza hablando de su trabajo, (ahora está empeñado en una obra monólogo-musical que se estrena el miércoles en el Teatro Testaccio, no me lo pierdo, por supuesto) y termina hablando de los 40 metros cuadrados en los que vivia con toda su familia en el barrio Montemario, donde él y Andrea se conocieron de pequeños.  Todo lo relata  musicalmente, en un tono bajo, regular, precioso, jamá alza la voz.... y cuánto entiende de música!!!! Oy que coraje me da!!!! Es adorable escuchar sus opiniones y críticas sobre la música y los grupos de hoy en día.

Mañana doy una cena para una parejita recièn formada, el jueves voy al espéctaculo de Angelo, el viernes voy a cenar con mis amigas italianas. El 27 tengo la fiesta del dia de Andalucía en Roma, organizada por mi querido Luca, el más andaluz de todos los napolitanos. Para el 28 estoy organizando una barbacoa en el jardin y por la noche, ayyyyyyyy, tengo el concierto de El Maestro, Paco de Lucía, cuyas entradas me la han regalado mis amigos.

Pero hay una cosa que no me deja vivir en paz..... mi cuñado me regaló un Valpocilella de 2005 el sábado... y estos ijoputas se lo han bebido!!!!!!!! Me cago en tó con esta gente!!!!

Cumpleaños

Mi fiesta de cumpleaños me ha dejado un mal sabor de boca, una ansiedad y unas dudas tremendas. Una persona como yo, distante e incluso fría, no se merece tantas muestras de afecto. Aparte de dar las gracias a todos no sé cómo compensar lo que habéis hecho por mi. Desde los detalles que han tenido los vecinos de casa hasta encontrarme la fiesta organizada, pasando por los regalos costosos... Hoy afirmo que Italia me ha dado tanto, amistades intensas y leales, vecinos que están para todo, una pareja fiel y divertida. La fiesta del sábado no me la esperaba, las palabras y los gestos de todos me han hecho muy feliz. Alex, Laura y Alberto, Stelvio, Juan, Bea, Ben, Laura Molteno, Nando, María Larrrea, María José y Antonio, Marta Bueno (a quien tuve muy presente), Micaela, Luca, Flavia, Milena, Francesca, Carlo, Giulia, Corrado, Giulio, Luana, Lorenzo, Stefano, Fabrizio, Arnaldo y Katia, Carlo Trimboli, Ubaldo, Antonella, Alessandro y Francesca, y los peques Helena, Leonardo y Valentina, y, por supuesto, Andrea, gracias a todos, sois fantásticos. Es hora quizás de replantearse todo y pensar que este sí es mi sitio...

Webitis

Tengo webitis. Mañana cumplo 32 años, y se cumplen además 2 años que estoy en Italia, es decir, 2 años sin hacer el webo porque yo lo valgo. De pequeña mi madre me llamaba zángana y jaragana (haragana pa los de fuera de Lepe), que son, por otra parte, dos palabras que me encantan. Lepe tiene el monopoliio de las palabrotas, pero hay modos y modos, no todos tienen el mismo arte pa decir onde va ijoputaaaaa????? o chatepayá desgracia!! o abombao zinzerví!! o zerá tiparraca la penca ehta!!!... `Qué hermoso es el andaluz, y cuánto lo echo de menos. Estos italianos tienen sólo dos palabrotas, què rollo, así no hay forma de enriquecer una lengua, estoy cansaita de decirselo a todos!! También soy fan de los comparativos andaluces, sobre todo los de Lepe: eres más fea que un feto mal parido,  o más fea que una  multa en el mes de enero, eres más largo que una meá cuesta abajo....O los periodos hipotèticos: Si fuera garbanzo habría que remojarlo en el estrecho (de gibraltar claro, se usa cuando alguien tiene la cabeza muy grande) o si hubiera que hacerte un gorro de paja los burros tendrían que comer pan con manteca (siempre con referencia al diámetro craneal) o si fuera sol calentaba solo pa él/ella (cuando alguien es muy egoista). El andaluz es una lengua llena de metáforas, giros linguisticos, y sobre todo, entonación, vamos quien pondría en boca de un madrileño el famoso què lastimiiita....

A continuación traduzco algunas palabras del lepero al español:

.Papita: piruleta o chupa chus (Ay un chiste, un chiste: cómo se llamaba la mujer del que inventó el chupa chus??? ......Pues Chus, claro)

.Chicharos: guisantes

.Mehturita: variado de frutos secos

.Bolachas: galletas

.Argofifa: bayeta

.Gañafote: saltamontes

.Burè: Jurel

.Armejón: chirla

.Brahlih: (del ingles Bra-Slip, calzoncillos de hombre)

.Chambarce: estropearse algo

.Trambuhcah: Volcar

Ufffff...... a mi se me ha ido el hilo, yo de lo que queria hablar era de mi fiesta de cumple de mañana y del estrès que me está causando, porque en dos años de webitis lo que sí he hecho ha sido organizar jaleos y fiestorras, pa eso me ha pintao Dios!!! Y mañana tenía planeado una cosa íntima pero nada, ya han confirmado 29 personas.... Asi tengo el higado!!!!!

Carabinieri

A las 11.30 llaman al portero automático. Yo con el pijama y los ojos pegados. Asomo un ojito por la ventana del baño. Es mi vecino, el de siempre... uffff yo no abro. La gente cree que detrás de mi sonrisa se esconde una persona sociable y pueden estar aqui todo el día dando la lata, vamos hombre! A las 12.00 llaman al portero automático. Hecha una furia contesto: Quieeeeeeen eeeeeesssss!!!!!! -Carabinieri, signora. Joder! Esto es que alguien me ha visto por la ventana hablando sola y ha llamado a la poli, tengo que abandonar los monólogos matutinos! Salgo... y lo que vi ante mi me dejó sin aliento... pero de dónde ha salido este tíoooo???? Guapo es poco, esculpido mejor dicho! Unos ojazos negros... Y yo con estos pelos y las zapatillas en forma de perrito!!!! -Buon giorno signora, vive qua Piotar Blasic??  (o algo asi)... Si, vive aqui, está acostao, pasa pa dentro.... Eso fue lo que me dijo el cerebro, en realidad balbuceé un tímido NO.... Y el Piotar ese salió de la casa de al lado...

 El mito del italiano buenorro se cae una vez que paseas por Via del Corso y controlas el "ganado", aunque para ser sincera no me puedo quejar con lo que me ha tocado. Pero los carabinieri son casi todos buenorros. Cuando mis hermanas vinieron de visita les gritaban: Ijo por dió, yevarme presaaaaa!!! Y ese uniforme tan chulo.... Yo creo que les hacen un casting antes de entrar en la academia, -tú, Pietro, eres guapetón, toma una pistola y sal a vigilar a los malos, tú, Giovanni, lo sentimos mucho pero caretos como el tuyo no tienen cabida en este cuartel... Segurísimo que funciona asi!!

Y si, yo no me puedo quejar, el amore mio es guapetón, sobre todo cuando duerme, eso, callados y sin camiseta es como mejor están algunos.

Distrito 9

No hace màs de una semana que vi esta peli. No tenía ni idea de ella, me la encontrè en un dvd que me prestaron con varios films. Me pareció horrenda, mala. Ayer me di con el canto en los dientes de que está nominada al Oscar en la categoría de mejor película. No sé que decir.

Hace tiempo que reflexiono acerca de la mediocridad. También hace unos años que dejé de creer en los oscars (desde que ganó Titanic)

La mediocre soy yo. Toda la vida pensando que una tiene algo de especial, algo de brillantez (si si, con toda la cara lo digo), algo que la hace diferente... y no.

Soy mejor cuando critico que cuando construyo. Si, soy capaz de individuar cada ingrediente del bizcocho más sofisticado, pero no sería capaz de hacerlo. Soy capaz de distinguir y entender un verbo sicilianizado en un texto de Luigi Pirandello, jamás se me pasaría por la cabeza que existiese.

Distrito 9, al margen de los mascas de la academia hollywoodiana, es una película que no dice nada, tiene tres o cuatro elementos que la diferencian del resto de cintas de ciencia ficción que ya hemos visto, pero no creo que se merezca la candidatura al oscar. Esto puede decir dos cosas: o que soy incapaz de ver su genialidad o/y que este año se han hecho poquísimas pelis buenas, o que realmente es una gran obra y que yo definitivamente tengo que resignarme al papel de mediocre incapaz de diferenciar el arte de lo que no lo es.

Es más, ahora que lo pienso, este artículo no pasa el grado de articulillo de poca monta, sin más. Cuando no encuentro la inspiración estoy perdida. Y es que yo las cosas o las hago por pasión o por profesionalidad, no me pidas que la haga por hobby porque entonces... eso, lo dicho, ahi os dejo este churro.

El tiempo es oro

Dos días antes leo en el periódico que el miércoles tendría lugar la dichosa huelga de transportes que se produce con una regularidad pasmosa en esta ciudad. Llamo a mi amiga: "oye, estos hijos de la gran china tienen huelga otra vez, nos vemos mañana... si hija mañana, llegarè más o menos a la 1 del mediodía...es que hasta donde vives tu ufff" 

 El martes me levanto, me tomo un cafè mientras escucho mi programa de radio de todos los días, Un giorno speciale, voy al baño y me arreglo. Salgo pitando, el autobús que me conduce al tren está a punto de pasar. Cinco minutos después estoy en la estación esperando el tren que me lleva a Valle Aurelia. Salgo, bajo al metro y cojo la línea A hasta Termini. Bajo, cojo la línea B para llegar a Piazza Bologna.

El metro B no arranca. Decenas de caras de corderos degollados resoplan y blasfeman. Llegan tarde, supongo. Un chico de color duerme en uno de los bancos con la música del móvil a toda leche. El megáfono anuncia que el metro no arrancará, que no habrá recorridos de esa línea en todo el día por problemas técnicos. Dios, cómo llego a casa de mi amiga??? Joder, y encima no he recargado el móvil, cómo la llamo??? Me mezclo en la marabunta de gente que se apila en las escaleras mecánicas. Llego arriba, a la entrada, y pregunto a un guardia cómo llegar a Piazza Bologna. "Sal fuera, a la derecha tiene que haber un autobús de sustitución". Salgo, giro a la derecha, hay 7 autobuses sustitutivos. La gente corre desbandada hacia a los autobuses. Pregunto a los 7 chóferes apoyados en la pared fumando un cigarro que cómo coño llego a ese sitio, se interrogan con las miradas: "mmm... el primero... creo...." Subo. No conozco ni una de las calles que va atravesando. Al mismo tiempo cientos de coches y gente de verdad muy cabreada al volante congestionan todas las arterias de aquella zona desconocidísima para mi. Pregunto a las personas que se sujetan a la misma barra que yo dentro del autobús. Ninguno lo sabe, todos van a Tiburtina. Bah, decido bajarme. Paseo tranquilamente por Via Bari, Via Catania, Via Catanzaro... total, faltan diez minutos para la una -desde las 11 que sali de casa joder!- no voy a llegar nunca a mi destino a tiempo. Está especialmente bonita Roma. Verde y naranja, como siempre que hace sol. Parece un barrio tranquilo.. y limpio... què raro. A lo lejos veo un grupo de gente blasfemando, uno tira la mochila contra el suelo, -deben ser estudiantes- se quejan de "los mismos de siempre". Paso por en medio de ellos. Oh es una boca de metro de la que sale gente enfadada a borbotones... PIAZZA BOLOGNA METRO B... He llegado!!!! Lo conseguí y además puntualisímaaaaaa!!!!! No puedo con la felicidad, si si si si si!!! Vosotros no sè pero yo he llegado a tiempo!!!!!

Pero què gozada ser puntual en Roma.... una se siente tan especial...... pero un momento, y la vuelta???? Y ahora cómo hago para retornar a casa???

Pensiero Stupendo

Hoy hace un día espléndido.

Duermo poco. Las noches en blanco, insomnes, me han acompañado desde la infancia. Hubo un tiempo en que las llenaba de alcohol, música, gente poco interesante y pasajera... Hoy las lleno de pensamientos, arrepentimientos...proyectos inútiles, otros inalcanzables, recuerdos que odio recordar... Será la edad?? Yo creo que es la tranquilidad. Está claro que el equilibrio no es pa mi, necesito la inestabilidad para entretenerme buscando su opuesto. Todas las florecillas del campo, lo pinos marítimos y los "bravos" vecinos que me rodean me resultan insulsos... falsos... como falsa es esta realidad que vivo. Tengo que afrontarla diversamente, desde mi lado de perdedora, de herida, de buscajaleos... me encanta esa parte mia teatrera y peliculera!! Eh si, hoy abro una botella de vino y busco follón... contra mi misma... total, yo nunca  me he llevado muy bien conmigo...

La felicidad puede resultar un pastelón insoportable, intragable, en ella me pierdo, dejo de buscar y, por tanto, no encuentro nada... en definitiva, es aburridisíma.

Y esto de vivir con una persona buena... uffff.... no tienes la posibilidad de pelearte jamás con nadie!

Ni yo misma me soporto... y esto se acabó!! Hoy rompo contigo María querida de mis entretelas, vives en un mundo aparte y los pajaritos que tienes en la cabeza los voy a matar a todos de un tiro!! A ver qué coño quieres ahora, caprichosa locona inmadura??? Pintate los labios (si si si! sin el rossetto no se va a ninguna parte!), abre la puerta y siéntete libre!

Y tu mamá también

Para cuatro películas mexicanas que he visto (y 300 telenovelas) no voy a dar ahora una clase sobre el Nuevo Cine Mexicano pero me voy a poner a estudiar la materia porque merece la pena. Hace un par de días ví por tercera vez Y tu mamá también (Alfonso Cuarón, 2001), es de esas cintas que luego no me dejan dormir, pienso en cada escena y cada diálogo, pongo el dvd y vuelvo a "contemplar" las momentos que me gustan...

Es de mis preferidas: dos adolescentes interpretados por Diego Luna (me encanta) y Gael García Bernal, inician un viaje en busca de una playa que no conocen, acompañandolos se encuentra la prima política del primero (Maribel Verdú), diez años mayor que ellos. Los tres se ven envueltos en una aventura con muy poca acción y muchos sentimientos, y sobre todo, sexo, contado y escenificado de forma honesta, casi adolescente, fresco! Eso si, la escena final del film me deja siempre petrificada.

La fotografía y la banda sonora son estupendas, los actores masculinos y el guión también. Eso si, creo que como road movie deja bastantes espacios huecos... a veces resulta cansina, y, por otra parte, la Verdú está fatal, de sus peores interpretaciones (y esa S insoportable que tiene, como si llevara un aparato en los dientes). En mi opinión es una obra  muy cruda y muy mágica al mismo tiempo, llena de colores y sonidos, con grandes espacios dedicados a las palabras. Echo de menos este tipo de cine, no sólo de Avatar vive el espectador.

La pensión de Zapatero

Hace tiempo que no me ocupo de política y que no leo en profundidad los análisis de la economía actual (menos aún de la española,  me deprimen) pero hoy voy a hacer un paréntesis en mi blog para subrayar la ultima cagada de Zapatero. No voy a entrar en índices y en números, total, de eso no entiendo, pero lo que me parece muy grave es que el señor  de la conciliación laboral y familiar, del color rojo por antonomasia, ultradefensor de los trabajadores y del desarrollo del sistema del bienestar social salga ahora con que la jubilación llegará a los 70 años, no me jodas José Luis!! Que yo a ti no te veo picando piedra a esa edad! Vamos hombre, toda la vida dedicada al trabajo! Eso se llama también conciliar vida laboral con la personal?? No está bien que a los 65 uno pueda dedicarse a su familia, a sus hobbies o a lo que realmente le de la gana!! Y que quede claro que CASI estoy de acuerdo en que los jóvenes no tendremos nunca pensiones porque en España ya no hay niños suficientes cuyo trabajo sirva a tal fin, y que de hecho se necesita una reforma del sistema de pensiones. Pero la política es todo un universo de materias enlazadas, un rompecabezas dificilmente de montar cuando no se planifica a la larga. Este momento se sabía que llegaría!!

Nada, las famosas políticas de empleo quedan en los talleres ocupacionales, los centros de orientación y poco más, asi hemos llegado al nivel de desempleo más alto de la decadente Europa. El rodillo de la construcción que ha apisonado el terreno de España, hipotecando nuestros recursos naturales,  no ha servido más que para que muy pocos jóvenes se puedan permitir comprar apartamentos de 50 metros a 250 mil euros, como sucede en las grandes ciudades españolas. Pero quien crea un hogar, una familia en un minipiso de 50 metros?? Esos niños que serían el futuro de España (y de nuestras pensiones)!! ESTO ES DE LOCOS!! Pero con estas cimientos que se puede construir????

La censura y la doble moral

Yo soy una de las que admiten que ven il Grande Fratello (Gran Hermano). A diferencia de otras ediciones, èsta no me ha enganchado, sigo de lejos las aventurosas amorosas y censuradas de dos concursantes femeninas, una declaradamente lesbiana, la otra lo ha descubierto en "la casa". Bellísimas, femeninas, jóvenes, fantásticas. Se besan, se acarician, a veces juguetean con una tercera concursante, se entrelazan bajo las sábanas... y nada más.. porque la cámara que todo lo ve se gira para otro lado y el Gran Hermano cierra el audio para que no se conviertan en públicas las declaraciones de amor lésbico.

El Grande Fratello en Italia, muy lejos del que se emite en otros paises, censura gran cantidad de imágenes políticamente incorrectas, sus cámaras se detienen captando primeros planos de tetas (les encanta!) o siguiendo el tonteo entre dos tontos (chico y chica, obviamente) con banda sonora incluida, pero nada más.

Blasfemar va contra las normas del programa. En esta edición han expulsado a uno de los favoritos por decir "porco due" (equivaldría a un me cago en diez), y no es la primera vez que pasa. La dirección de las televisiones italianas lo deja bien claro: Dios en vano no se nombra... a dos pasos de los estudios televisivos en esta ciudad existe un complejo residencial llamado VATICANO, y con èl no se topa, quien se atreve desaparece de la escena pública.

Eso si, la dirección del programa se esfuerza en sacar a la luz los trapos sucios de la vida real de los oncursantes: ser mala madre, mal padre o tener un amante es suficiente para que los casi 11 millones de italianos fieles a esta tranmisión expulsen al culpable y casi lo destierren de por vida.

Es la doble moral de los medios italianos, fieles también a la idiosincrasia de este pais,

donde ser seguidor del Grande Fratello no tiene las connotaciones negativas que tiene en España, sus concursantes no son denominados freakies y gran parte de ellos encuentra su hueco en el espectáculo, actores como Pietro Taricone o Laura Torrisi, modelos y presentadoras como Melita Toniolo o Raffaella Fico, son productos de Gran Hermano. El telediario de las 20.00 de Canalecinque termina muchos lunes de la siguiente forma: "y ahora, antes del deporte, conectamos con la casa del gran hermano".... Si, el telediario. Alessandra Mussolini, parlamentaria del PDL, es asidua tertuliana de los programas que comentan las vicisitudes de estos concursantes. Hay algo más pornográfico que un diputado nacional que se mete a hacer estas labores?? Que el informativo conecte en directo con esta casa de vagos e inútiles?? No, es más asqueroso mostrar públicamente el amor entre dos mujeres.

Monti

La más bella de todas. Alegre y vivaz, sirenas de coches y ambulancias, ojos extranjeros que escudriñan mapas, colas infinitas, flashes, pizzas humeantes, ruido, mucho ruido. Al llegar la noche el centro de la más bella se apaga. En deteminados sitios incluso sólo brilla la luz de los semáforos. Recorres calles enmarcadas por antiguos y clásicos edificios, máximo de seis plantas, oscuros, grises, ni una ventana abierta, ni una luz encendida. El centro ha perdido el alma, quien haya conocido, vivido o, se haya informado simplemente como he hecho yo, observa la pèrdida de identidad de este gran pueblo que se llama Roma con grande nostalgia. Un pueblo, eso es lo que ha sido siempre. Existe documentación gráfica de los años 30, 40 y 50 en la que se percibe un coliseo solitario y rodeado de olivos y de campo. Todo cambia, es evidente, per el cambio en esta ciudad es doloroso. El centro histórico ha pasado a las manos de ricos extranjeros de corazón y pensamiento románticos, los grandes apartamentos de altísimos techos y amplios ventanales albergan oficinas y ministerios. No queda nada de aquella Roma pueblerina llena de teatros pequeños dedicados a la Revista o al Cabaret, de pescaderías con productos frescos, de mercadillos, de trattorias originales similes a la taberna andaluza, de ropa tendida en los balcones y mujeres sentada al fresco.

El Rione Monti, en pleno corazón de la ciudad eterna, es el único que se resiste a perder esta identidad y esta impronta. Es asombroso aún atraversar sus calles y no encontrar ni un turista, asistir a una procesión con paso y penitentes incluidos, y ver, además, como este barrio está aún habitado por romanos. A dos pasos del Coliseo, de los restos de la Domus Aurea de Nerón y del Foro Romano, nos encontamos con esta delicia de barrio con sabor auténtico y perfume de hogar.

La Magnani

Escuché su nombre por primera vez, hará ya casi 16 años. El crítico cinematográfico hablaba de una de esas joyas de todos los tiempos, Roma Cittá Aperta, y de su protagonista, Anna Magnani. Seguidamente, una escena en blanco y negro que surgió de la nada me paralizó: el rostro de la desesperación gritaba el nombre de Francesco y corría tras un camión nazi cargado de prisioneros hasta que los disparos de una metralleta acallaron aquella voz desgarrada de Anna. No mucho tiempo después, en otra de mis noches de insomnio y gracias a La2, pude admirar el capolavoro del neorrealismo italiano, la película Bellissima, di Luchino Visconti, con Anna Magnani en el papel de madre obsesionada por hacer de su pequeña hija una estrella. Pude comprenderla gracias a los subtítulos en castellano, ya que en aquella época yo el italiano no lo hablaba y, para más inri, había sido rodada en dialecto romano. Me enamoré de aquella actriz diminuta, oscura, de una fuerza violenta, de unos ojos terribles, y de ua voz... qué decir de la voz de la Magnani. Y no me perdoné el no haberla descubierto antes.

Una de las mejores actrices de la historia del cine, sin duda alguna, perfecta y bravísima fuera en el escenario que ante la cámara, sólo de esta forma superó el handicap de su escasa belleza en una época (de los años 30 a los 50) donde reinaban actrices como Marlen Dietrich, Ingrid Bergman, Joan Crawford o Jennifer Jones. El climax de su dilatada carrera llegó en 1956 cuando ganó el oscar por La Rosa Tatuada.

Su vida privada era otra cosa.

Violenta, agesiva, posesiva, celosa, insegura, desconfianza, llena de miedos y complejos, atormentada por la falta de amor y de equilibrio personal, mal hablada y mal educada... tanto de ejercer una grande fascinación en las personas que se acercaron a ella. 

La Magnani fue una eterna infeliz que supo vomitar su amargura a travès de sus magníficas interpretaciones. Tuvo tres grandes amores: Su primer y único marido, Goffredo Alessandrini, su primer amante y padre de su único hijo, Massimo Serato, y, por último, Roberto Rossellini. Lo que vino despuès no fueron más que flirteos para calmar su soledad y angustia.

Tres relaciones, tres tormentos, tres escándalos públicos, los vivió todos con más pasión que amor, con más violencia (incluso física) que con ternura, con más ansiedad que serenidad... por ello jamás la Magnani fue la pareja de nadie.

Alessandrini la dejó por una actriz mucho más joven, de Serato tuvo su único hijo, paralizado por la poliomelitis, un buen día los abandonó sin avisar, con Rossellini tuvo la relación más cruel, pasional y voraz, y por supuesto, artística, hasta que un buen día se desayunó el siguiente titular de un conocido diario: 15 días antes de lo previsto nace el primer hijo de Roberto Rossellini e Ingrid Bergman. Humillada y herida la Magnani no se recuperará jamás de estos golpes, desilusionada vivirá el resto de sus días, alternando períodos de alegría y calma con otros de extrema depresión y violencia, pero siempre ahogada en un mar de soledad.

Su obra es más que recomendable pero la más grande película que ha interpretado es la de fuera de platós, llena de episodios trágicos y cómicos, aconsejo la biografía que de ella escribió Patrizia Carrari, "La Magnani", un texto que no sólo recoge la vida de la actriz, sino que además documenta una época, la posguerra, en la que nace el Neorrealismo Italiano y sus máximos exponentes.

Vespa a Vespa

El doctor Bruno Vespa, personajillo casi clon del Señor Burns (Los Simpsons), de grandes potencialidades periodísticas y dudosas y ambiguas amistades, nos abre las puertas de su programa cada noche en la Rai desde hace 25 años y a razón de 2 millones de euros anuales (suelto ratificado para 2010).

Yo prefiero llamar al programa Vespa a Vespa en lugar de Porta a Porta porque, aunque se pase las dos horas de transmisión abriendo y cerrando las puertas de su "salón" para dar entrada a los protagonistas de la serata, él solito se lo guisa y se lo come, él hace las preguntas y seguidamente se responde, da la razón a uno y a continuación se la quita (será por aquello de la pluralidad, concepto casi desconocido en los medios italianos). Vespa es capaz de reunir en una misma sesión a un cardenal enviado por el Vaticano, al ministro fascistoide Ignazio La Russa y a la descerebrada y verbenera Valeria Marini, famosa por los metros de piel que deja al descubierto en un afán por ocultar las verguenzas de su escaso intelecto.  Y con estos ingredientes ya le hemos dado al espectador la infusión perfecta antes de irse a la cama... información??? Poca. Temas??? Varían en un radio argumentativo que abarca desde las apariciones marianas hasta los monólogos de Berlusconi, oposición y detractores vetados previamente, ovvio.

No hace mucho el Doctor Vespa ha publicado un libro sobre los protagonistas de la historia, "De Jesucristo a Berlusconi, de Cleopatra a Carla Bruni", reza la publicidad como si los cuatro elementos citados fueran paragonables.

     En Italia, los aspirantes a periodistas están obligados a realizar un mínimo de 80 artículos "comprobables mediante factura emitida por el medio", esto les permite registrarse en el Albo dei Giornalisti, una especie de registro de profesionales del periodismo, y poder iniciar asi el via crucis que supone sortear los llamados contratos de colaboración de los medios de comunicación (lo que equivale a que no te paguen). Es la pescadilla que se muerde la cola: pocos superan los 80 articulos porque aqui se trabaja en NEGRO y nadie emite facturas, y quienes los superan lo hacen gratis gracias a estos contratos de explotación creados para "aspirantes a periodistas que quieran acumular experiencia previa al via crucis"

Cuando Santa Bárbara truena

Una "colosal" e "omnicomprensiva" máquina dirige el sistema desde muy lejos. Muy a menudo, borra decisiones democráticas, vacía la soberanía de los estados y se sobrepone a los gobiernos elegidos.

 Lula Da Silva en la Cumbre Mundial sobre el Hambre, 2004

Hemos abandonado al niño y a la madre, al árbol y a la flor, al pez y al río. Nos hemos cargado gran parte de nuestros recursos y de los recursos de nuestros hijos, hemos enriquecido nuestro vocabulario diario con palabras como violencia, guerrila, dictadura, terrorismo, hambre y pobreza. Nos sobran los motivos para iniciar una nueva era de pensamiento y actuaciones, para cambiar gobiernos y reescribir historias: creo en la bondad natural del ser humano, pero definitivamente y desde hace tiempo nos hemos convertido en máquinas. Lejos de la ciencia ficción, el hombre hoy en día es una máquina que piensa en sí mismo, que genera voluntad de posesión y propiedad, que malcría a sus descendientes con materiales de usar y tirar y dejando la educación (que no la instrucción) en un quinto plano, hemos perdido las formas y los modales, no sabemos dar las gracias ni pedir por favor. La desconfianza en el prójimo reina en un mundo en el que la solidaridad se ha convertido en una cadena de favores y cuando todo va mal siempre hay un Dios al que echarle la culpa.

Está claro que en esta sociedad el miedo es un factor dominante, capaz de hacernos mentirosos cuando nos consideramos honestos, de hacernos recular cuando pensamos de hacer frente a todo o de traicionar la confianza de alguien si en ello nos va la ganancia... Pensándolo friamente todos nos hemos visto alguna vez en alguna situación similar en mayor o menor intensidad.

Acordarnos de Santa Bárbara cuando truena es una frase que comporta más gravedad de la que parece.

Haiti es el fruto de decenios de abandono y del mirar para otro lado de los gobiernos civilizados. Ahora es, objetivamente, la tercera parte de una isla (La Española) destrozada porque sus dèbiles infrestructuras no han podido soportar el peso de 7 grados Richter, dentro de un mes nos acordaremos de ella y de sus miles de muertos?? Ese gran estado unido que ahora trata de monopolizar el control de la isla y de las ayudas que llegan a la misma será capaz de ejecutar una política de ayuda no invasiva??

Hagamos un esfuerzo e intentemos recordar a los diez mil muertos del terremoto de China que tuvo lugar relativamente poco antes de sus J.J.O.O. .... De verdad nos acordamos??

Dos años despuès

Dos años despuès retomo este blog. He escrito en otros sitios, pero este espacio lo guardé en el olvidadero, donde van a parar la mayoría de cosas que no me motivan o que no me interesan porque forman parte de ayer, que no del ayer.

Hoy escribo aqui, mañana no lo sè. Este es un problema que me ha acompañado a lo largo de mi vida y que hasta hace poco no he tenido en consideración: el aburrimiento, la falta de interés... otros lo llamarían falta de constancia... puede ser.

Han pasado tantas cosas en estos dos años, tantas que a veces no me reconozco, soy otra persona, fisica y emocionalmente. He ganado la estabilidad y el equilibrio ansiado durante años pero he perdido la ambición, gran parte de autoestima (otros lo llamarían EGO) y el miedo a fracasar.... seguramente porque visto desde algún punto al cual no quiero mirar debo reconocer que he fracasado... aunque es pronto para decirlo.

La tranquilidad me ha invadido de una forma desquiciante. Mis días pasan casi inadvertidos, todo es silencio, humo de cocina, sonrisas de vecinos, sonrisas nuestras, suya y mía, conversaciones irrelevantes pero sin espacios en blanco, besos, abrazos, te quieros, buenas noches... hasta mañana... Todo esto lo he creado yo. Lo he deseado y buscado hasta tal punto que se ha materializado.

La incompatibilidad de las cosas. Todo no se puede tener, eso es cierto. Era vida la de antes? Si, y  a veces la echo de menos... Es Vida la de ahora?? las mariposas siguen viviendo en mi estómago,  me siento la mitad de un universo completamente mio, disfruto de cada canción, de cada amistad, de cada bocado y cada sorbo....   Y esa es la respuesta que deseaba conocer dos años atrás.